他那颗，已经停止了转动的，不悲不喜的，生了锈的陀螺心。

又一次，动了。

不过，不是转。

是哆嗦。

是啊。

为啥呢？

为啥不松手呢？

攥着这玩意儿，嘎哈啊？

累不累啊？

沉不沉啊？

这个念头，不像第七个蛇头那时候，是给你一个温暖的假象，让你自个儿往里头钻。

也不是像第八个蛇头，是把你脑子里头的东西，硬生生给抢走。

它啥也不干。

它不给你答案，也不抢你东西。

它就是，问。

用一种，最平静，最理所当然，最他**有道理的语气，问你。

“你这么干，图个啥？”

礼铁祝那颗空白的脑袋瓜子，头一次，开始自个儿转悠了。

他开始“想”了。

他想不起来自个儿是谁。

可他能“想”，他现在攥着个东西，这事儿，对不对。

他想不起来他为啥要抱着怀里这玩意儿。

可他能“想”，他这么抱着，有没有意义。

啥是意义？

他不知道。

可他就是觉得，自个儿现在干的这事儿。

好像……真他**没啥意义。

就是个**，在这儿跟自个儿较劲呢。

那股子，从骨头缝里头渗出来的，最原始的，守护的本能。

还在。

可这本能，就像个没头苍蝇，在他那空荡荡的魂儿里头，嗡嗡乱撞。

它不知道该往哪儿飞了。

因为它存在的那个根儿，那个最根本的理由，让人给刨了。

那第九个蛇头，那个“虚无”的蛇头。

它攻击的，不是你的记忆，不是你的情感，不是你的本能。

它攻击的，是你所有一切行为的，那个最终极的，指向。

是“意义”。

是你大半夜不睡觉，非得爬起来看星星，就为瞅一眼那虚无缥缈的流星，然后许个根本不可能实现的愿的，那种**劲儿。

是你明知道人总是要死的，还非得一天三顿饭一顿不落地吃，把自己喂得白白胖胖的，那种倔劲儿。

是你活着，这件事儿，本身。

当“意义”被抽走了之后。